《汩汩鮮血》
你有沒有見過那種——不是噴涌，而是緩緩流淌的血？像一條細小的溪流，在傷口邊緣慢慢滲出，帶著溫度，也帶著沉默。
朋友問我：“為什么你總寫‘汩汩’這個詞？”
我笑了笑，想起去年冬天在云南山區(qū)拍紀錄片時，遇見的一個女孩。
她叫阿依，17歲，皮膚曬得黝黑，手指卻纖細得像竹節(jié)。那天我們幫她家修屋頂，她突然蹲下來，從褲腿里抽出一截舊布條，輕輕纏住左腳踝——那里有一道新傷，血正順著小腿往下滴，一滴、兩滴，像時間漏了。
“沒事的，”她低頭看著血，“就是被石頭劃破了?！?/p>
我問：“疼嗎？”
她搖頭：“不疼，只是……有點臟?！?/p>
那一刻我懂了——不是所有鮮血都值得尖叫，有些痛，是無聲的堅持。
后來我才知道，她每天要走三小時山路去上學，放學后還要幫媽媽采藥、喂豬、做飯。那道傷，是昨天摔進溝里的結果。但她沒哭，也沒喊人幫忙，只是默默包扎，繼續(xù)干活。
你可能會說：“太苦了?！?/p>
但我想告訴你：這世上最動人的，不是那些驚天動地的犧牲，而是普通人日復一日的“汩汩”——他們用血肉撐起生活，用沉默對抗命運。
就像我媽，三十多歲那年腰椎間盤突出，疼得直不起身。她沒去醫(yī)院，只買了止痛貼，白天干活，晚上躺床上捂著熱敷袋，一泡就是兩個小時。她說：“我不怕疼，就怕耽誤你爸種地?！?/p>
你看，真正的堅韌，從來不在聚光燈下，而在廚房灶臺邊、田埂上、深夜的燈影里。
所以別再問“為什么寫‘汩汩鮮血’”，因為我看見太多人在流血，卻不喊疼。
他們不是不怕痛，而是知道——只要血還在流，日子就能繼續(xù)往前走。
愿你我都能成為那個，聽見“汩汩”聲的人。
