《回鄉(xiāng)偶書的詩意是》
問：為什么古人寫“回鄉(xiāng)偶書”，總讓人眼眶發(fā)熱？
因為那不是簡單的“回家”，而是時間與記憶的對視。賀知章老了，白發(fā)蒼蒼回到故鄉(xiāng)，連村口的小孩都認不出他：“爺爺，你是誰呀？”那一刻，他不再是當年那個意氣風發(fā)的少年郎，而成了“異鄉(xiāng)人”。詩意，就藏在這份陌生感里——我們以為熟悉的地方，其實早已換了模樣；我們以為不變的親人，也悄悄老去。
問：你有沒有類似的經(jīng)歷？
有。去年春節(jié)我回老家，村口那棵老槐樹還在，但樹下打麻將的叔叔阿姨，已經(jīng)換了一批。我蹲在院門口和鄰居家孩子玩泥巴，他仰頭問我：“姐姐，你以前住這兒嗎？”我愣住，笑著點頭。那一刻，我忽然懂了賀知章的“笑問客從何處來”——不是尷尬，而是溫柔的確認：原來我也成了別人眼中的“客人”。
問：這種詩意，對我們現(xiàn)代人意味著什么？
它提醒我們：走得再遠，別忘了出發(fā)的地方。城市里我們忙著打卡、發(fā)圈、趕場子，卻很少停下來問問自己——“我是誰？從哪里來？”回鄉(xiāng)不是為了懷舊，而是為了找回內(nèi)心的錨點。就像我在小紅書分享過的一張照片：外婆家的老灶臺，上面還貼著我小時候畫的歪歪扭扭的“福”字。那一刻，我突然明白：詩意不在遠方，而在那些被遺忘的角落。
問：怎么把這份詩意寫進日常？
很簡單。下次回鄉(xiāng)，別急著拍照發(fā)朋友圈，先坐下來，聽老人講講過去的故事；拍一張老屋門框上的刻痕，那是你童年身高留下的印記；哪怕只是聞一聞廚房飄來的柴火香，都能喚醒心底最柔軟的部分。這些細節(jié)，比任何濾鏡都真實動人。
所以啊，回鄉(xiāng)偶書的詩意，不是寫給古人的詩，而是寫給我們自己的信。它告訴我們：無論走多遠，心永遠有個歸處。
